[Your voice]

[rocknrolla-slash]

Название: Your voice
Автор:  Ptrasi
Фандом: Rock'n'rolla.
Пейринг: Арчи/Джонни.
Рейтинг: R.
Ответ на главу Don`t shoot me, Santa Sandra-Hunta


Your voice

Когда вы молчите, что вы чувствуете?
Когда вас бросают, что вы чувствуете?
Когда вы один. Когда стоите на пустой улице. Когда все двери закрыты. Что вы чувствуете в таком случае?
Нет, здесь дело вовсе не в агорафобии.
Понимаете, дело в том, что я – Джонни Фунт. Но сейчас я – сирота.
Вы знаете, что это значит?
Одиночество. Безысходность. Отчаяние. Уныние. Но – нет. Не в моем случае.
Уберите-ка пистолет. Уберите-ка опасную бритву. В каком веке вы живете, зачем мне эта веревка? Нет, сэр, таблетки можете засунуть себе в жопу.
Я разговаривал с Джеки. Она слишком часто бывала с арчи, на мой взгляд. Она слишком привязана к нему, на мой взгляд. Она слишком высокого мнения обо всем, что происходило, на мой взгляд.
Сейчас я сижу в квартире. И в зубах у меня очередной маленький ублюдок. Передо мной на белом листе – кокаин. Вы только послушайте, как звучит: кокаин. Обкатайте слово во рту: кокаин. Попробуйте слово языком: кокаин. Вдохните слово носом: кокаин.
У меня дрожат руки. Я весь дрожу.
Рот полон слюны, мне невыносимо, невыносимо, невыносимо, невыносимо, невыносимо хочется втянуть эту мелкую белую пыль в себя.
Странно, да: она обещает меня убить.
Так же, как и хреновы белые сволочи – сигареты.
Такое чувство, что белый цвет – цвет смерти.
Я сворачиваю тоненькую трубочку из блокнотного листа. Я замираю.
Я жду.
Я жду тебя, Арчи.
Раз, два. Раз, два. Раз, два.
Вдох-выдох.
Ну же, давай. Я прекрасно знаю: ты живой. Живее всех живых и стоишь за спиной. Но каждый раз, когда я оборачиваюсь, ты, сволочь, делаешь один шаг. Только один. Снова – мне за спину.
Я провожу языком по небу. Очень сухо.
Мне хочется курить и втянуть в себя белого говнюка: кокаин.
Поэтому я осторожно сворачиваю лист бумаги, на котором лежит порошок, и выкидываю его.
В детстве я гордился Арчи. Я был просто мелким выпендрежником. В конце концов, он был почти единственным, на кого мои издевательства и подколы не действовали.
Точно не скажу, когда все началось.
Было, например: жаркий день, я и Арчи, он учит меня стрелять, мишень где-то очень далеко, я держу пистолет и щурюсь от солнца, и голос Арчи: «Сосредоточься. Так. Не нарягайся. Держи руку прямо», и его дыхание назойливо шуршит возле моего уха, и он стоит, согнувшись в три погибели. Мне – четырнадцать.
Было, например: дождливый день, я и Арчи, мы едем в машине, я смотрю на приборную доску, смотрю на спидометр: шестьдесят, семьдесят, восемьдесят, девяносто, сто, сто десять, сто двадцать, сердце трясется не то от страха, не то от возбуждения, и голос Арчи: «ты не должен бояться, Джон, пока ты со мной», в бардачке стучит пистолет, спидометр рвется дальше: сто тридцать, мы едем по встречной полосе, Арчи спокоен. Мне – одиннадцать.
Было, например: непонятный пасмурный день, я и Арчи, маленькие ублюдки, наркотики, наркотики, наркотики, Metallica, Black Sabbath, The Rolling Stones, Арчи рассматривает меня, и в его глазах – тоска и сожаление, я говорю обо всем, чем угодно, лишь бы не о том, почему я здесь, почему я обдолбанный, и я играю, фортепиано, гитара, виброфон, Арчи хмурится. Мне – двадцать.
Было, например: тяжелый день, я и Арчи, кресло, наркотики, наркотики, наркотики, наркотики, наркотики, я целую арчи, я его обнимаю, и – клянусь, трижды клянусь на собственных яйцах – я знаю, он хочет меня, и арчи бьет меня по лицу. Мне – двадцать пять.
Точно не скажу, когда все началось.
Мне кажется, что это было всегда.
После моего лечения все изменилось. Мне кажется, что-то случилось с Арчи, а не со мной. С его жизнью, а не с моей. С его мозгами, а не с моими.
Он изображал из себя саму оптимистичность и положительность, словно синтезированный манекен идеального поведения. Заметьте: он гангстер.
Разве он был таким? Прочистите мне мозги, если это так. Удалите мне память, если это так.
Кто такой Джонни? Рок-н-ролльщик.
Кто такой Арчи? Рок-н-ролльщик.
Соедините два и два, в конце-то концов.
В последний раз, когда мы виделись. В последний раз, когда я слышал голос Арчи. В последний раз, когда я материл его. Он выглядел так, как будто уже принял решение.
Наверное, именно поэтому мистер Знаменитый Арчи меня выебал.
Во второй раз.
Два – отвратительное, хуевое число.
Но один – еще хуже.
Арчи дышал мне в затылок. Арчи плотно сжатыми губами касался моего уха. Вы только, пожалуйста, не подумайте, - он меня не целовал. Его теплые пальцы лежали на моих бедрах.
Мне было двадцать пять, и мне было холодно.
Арчи выебал меня. Все, как в первый раз. Но это никогда не было и не будет называться насилием. Я не знаю, что думал Арчи, но я подозреваю, что его мучила совесть.
В конце концов, он меня вырастил.
В конце концов, он научил меня всему, что я знаю.
В конце концов, я, в некотором роде, - его ребенок.
Но, черт тебя подери, Арчи, я так хотел этого. Твоего члена в своей заднице. Я подставлялся тебе. Я молчал только потому, что знал – тебе не нравятся стоны. Я хотел этого, Арчи.
Вы никому не расскажете, правда же?
У него очень теплые пальцы. Очень теплые. Хотя, конечно, привыкли они ласкать женскую кожу или ствол пистолета.
Мы с Арчи – не влюбленные. Не изнеженные миленькие мальчики. Мы не пидоры.
Просто я его любил.
Rape me, my friend.
Rape me again.
Я никогда бы не попросил – словами.
Голос Арчи всегда звучал у меня за спиной. Внутренний психолог, внутренний дядя, внутренняя Мэри Поппинс.
Было, например: странный день, я и Арчи, бутылка коньяка, синие шторы, бокалы, пистолет, сигареты, и арчи говорит: «Пообещай, Джон, что это последний твой бокал коньяка», и я говорю: «Обещаю», и он говорит: «Больше – никакого алкоголя», и я говорю: «Хорошо», и Арчи улыбается. Мне – девятнадцать.
Я жду, Арчи.
У меня нет синдрома ложной памяти, знаете ли.
У меня только синдром рок-н-ролльщика.
Кто такой Джонни? Рок-н-ролльщик.
Кто такой Арчи? Рок-н-ролльщик.
Rock’n’rolla – это глагол. Каждый находит в нем что-то свое. Для меня это – Арчи, музыка, секс, сигареты, авантюры, риск, адреналин, трах с Арчи.
Rape me again.
Вы любите загадывать на будущее?
Строить планы?
А я - нет.
Я не знаю, где я буду завтра.
Может, в раю для рок-н-ролльщиков и наркоманов.
Я стою на балконе. Двенадцатый этаж. Кстати, здесь всего - четырнадцать этажей, но нет тринадцатого.
В руке у меня – пистолет.
Раз, два, раз, два, раз, два, три.
Шаг вперед – шаг назад. В итоге ничего не изменится.
Я приставляю ствол к виску.
Закрываю глаза.
И слышу голос Арчи у себя за спиной.